22 de agosto de 2012

Es todo muy raro...



Que se muera Spinetta es suficiente para dar de baja un millón de blogs... y muchos mas. Que Charly salga en una novela haciendo de Charly y sea coherente, también. Que ya hagan 2 años del ACV de Cerati y aun no haya despertado... Que Calamaro forme parte del programa de Tinelli, este de novio con una Playmate y sea adicto al Twitter apura las ganas de cerrar todo. Que Fito haga una gira presentando... re-presentando El amor después del amor... que se yo...como que ya no entendes nada...entiendanme.

5 comentarios:

Peregrino del Relampago dijo...

¿Qué quieres decir sobre lo que expresas al final de Fito?

Anónimo dijo...

y? seguis pensando igual despues del sabado? para mi el mejor recital de fito paez en años, una puesta en escena como nunca, para la historia!

Mario Alvarez dijo...

Lo unico claro que me quedó el sabado es que 20 años no es nada para la musica... y que yo tenia 11... y ahora 31...

Anónimo dijo...



Secundo la perplejidad del administrador. La palabra arte es inherente a la creación, a fundar cosas nuevas, a perseverar para mejorar. El estancamiento a lo fácil, seguro, cómodo...... mediocridad al fin y al cabo, son males de este siglo. Todo lo que emprenden "está muy bien" pero no hace falta, preferiríamos algo nuevo, salido del esfuerzo y de la madurez.
El peligro es que nos parezca normal que nuestros artistas dejen de crear y se escondan en lo que les funcionó cuando teníamos 11 años.... yo que tengo 32 y que también me considero artista... aín conservo las ganas de cambiar, crecer, mejorar y florecer.
Para reaprovechar lo viejo por comodidad.....ya están ellos.
Salud desde la fría e invernal España, un abrazo del hada madrina que siempre está, aunque parece que se va.
HM

Mario Alvarez dijo...

Coincido HM, todo se transforma igual! Bien!

Spinetta por Aznar

Hoy todas las guitarras están de luto
La mía, que tendría que haberse puesto a repasar zambas
sólo puede pensar en la tuya,
tal vez porque el barro
tal vez porque este balcón donde te vi
casi por última vez
mira una nube de la forma y el color
de esas eléctricas con las que soñábamos de chicos
Este balcón que se quedó esperando una charla
unas palabras o un abrazo
más
que yá no llegará
Luto también en las palabras
habituadas como estaban a que les pusieras
cascabeles
guirnaldas asonantes
o ruedas de tren apocalíptico
caleidoscópicos ojos de fertil papel
de tu prolífica pluma
que suma y resta sílabas
del metro patrón de las esferas
apenas solas
a solas penas
Adiós
que sea A-Dios
a sus brazos
a ese rincón de magia
que seguramente Él guardará
para los que se animan a jugar
con los bloques con los que ha construido el mundo
haciendo pequeños nuevos mundos de cuatro minutos
donde el corazón se muestra
y baila desafiando al vacio
Adiós
Mientras me duele el pecho
te imagino en viaje
por inmensidades más vastas que las del Capitán
pero a diferencia de él
sé que tendrás todos los tangos silbados al oído
y nunca faltará un mate
ni perfume a malvones
En todos nosotros se queda un pedacito tuyo
serás inspiración multiplicada por millares
a lo largo de los años
y lo ancho de las geografías
Cambiaste nuestras vidas
abriendole camino a la imaginación
cantándole salvaje o dulcemente
a los misterios que nos habitan
al misterio que somos
Adiós
No me resigno a tener que decirlo
Adiós
mensajero del infinito

Pedro Aznar